La boîte à relais était ouverte côté passager du compartiment moteur, son couvercle noir appuyé contre la tour de jambes de force, une grille soignée de cubes en plastique gris et noir. Ezra l’avait observée depuis quatre essais. Lors des deux dernières, il avait été assez proche pour entendre exactement d’où venait le tic-tac, et voir, sous la bonne lumière, le plus léger saut dans le fil de fer derrière chaque clic à chaque clic.
« Troisième rangée, » dit-il. « Deuxième à partir de la gauche. »
« Ça ne résoudra rien », dit M. Kessler, et il le dit avec une sorte de pitié, comme s’il regrettait tout le monde.
Julian regarda la boîte. Puis il regarda le couvercle, la légende imprimée en dessous, et fit glisser un doigt sale le long des colonnes. Ezra observa ses lèvres bouger. Puis Julian regarda la première rangée, un relais marqué pour le klaxon, et Ezra le vit vérifier le numéro de pièce estampillé dessus avec celui de la troisième rangée. Même nombre. Le même petit cube gris.
Les sourcils de Julian se haussèrent d’une fraction de pouce. Il ne répondit pas. Il retira une paire de relais de sa ceinture, ses mâchoires en plastique usées et lisses, et fit sortir le relais de klaxon de sa cavité, puis celui de la troisième rangée, et changea de place, appuyant chacun avec son pouce jusqu’à ce qu’il s’installe avec un clic qu’on pouvait sentir plus qu’entendre.
« Brody », dit-il au vendeur. « Essaie. »
M. Kessler soupira. Les femmes près de la Porsche s’étaient rapprochées. L’aînée avait les mains croisées devant son manteau, regardant Ezra, pas la voiture.
Brody appuya sur le bouton.
Le moteur de la Bentley s’anima d’un coup, un aboiement profond et roulant qui remplit la salle d’exposition, fit vibrer le bol de pommes vertes et se stabilisa dans un ralenti si lisse qu’il ressemblait plus à une sensation dans le sol qu’à un bruit. À l’intérieur, le tableau de bord s’illuminait et tenait : un feu de frein de stationnement jaune, un bon kilomètre de 1,0 mile au compteur, un P lumineux, et sur l’écran central une image tournant lentement d’une Bentley blanche, parfaite, tournant dans son petit ciel.
Personne ne dit rien pendant une seconde. Le moteur continuait de tourner, stable, un grand animal respirant.
« Ça a commencé », dit Julian. Il avait l’air d’un homme qui était entré dans la mauvaise pièce de sa propre maison.
Ezra laissa le coin de sa bouche se remonter, juste un peu, juste une fois. « Je t’avais dit que la batterie allait bien. »
Les bras de M. Kessler étaient toujours croisés. Mais le sourire avait disparu de son visage comme si quelqu’un avait essuyé une fenêtre, et pendant un instant, avant d’y mettre autre chose, il avait juste l’air vieux, surpris, et surpris.
II.
Julian Marek était technicien maître certifié Bentley depuis neuf ans, et pendant la majeure partie de ce temps, il avait cru que le pire bruit au monde était un client qui disait qu’il ne le faisait que parfois.
Maintenant, il savait que c’était le bruit d’un enfant de onze ans ayant raison pendant que tu restes là à tenir la mauvaise partie.
Il laissa la voiture tourner au ralenti pendant deux longues minutes, observant le tableau de bord, attendant qu’il vacille. Ce n’était pas le cas. Il a fait éteindre et redémarrer à Brody quatre fois. Quatre départs propres. Puis il brancha son outil de scan dans le port sous le tableau de bord, l’unité d’origine dans son coffreau en caoutchouc jaune, et le laissa parcourir les modules pendant que le moteur tournait. Les codes stockés étaient toujours là depuis le matin, un tas comme des feuilles après une tempête : basse tension dans quatre modules, une panne de communication avec le contrôleur moteur, une invraisemblance du circuit de démarrage. C’est pour cette dernière raison qu’il avait remplacé le relais de démarreur à neuf heures du matin. Cela avait du sens. C’était le code qui pointait le plus fort.
