« Le Dr Harrison les a laissés lui-même à minuit », répondit une seconde voix. C’était Marcus, le chef de l’équipe de sécurité privée du domaine. « L’infirmière n’a rien vu. Dors dans l’aile ouest. »
« Continue comme ça », dit Dominic en baissant la voix à un ton plat et sinistre. « Nico a demandé hier à propos de ses métriques de physiothérapie. Il pense qu’il progresse. »
Marcus laissa échapper un rire sec et cruel. « Laisse-le penser ce qu’il veut. Le mariage est dans dix-sept jours. Une fois que Camille aura signé les papiers de tutelle conjointe en tant qu’épouse légale, vous n’aurez plus à vous soucier de marcher. Il sera définitivement retiré dans la villa en Floride. »
« Et l’infirmière ? » ajouta Marcus. « C’est persistant. Cela continue de le pousser plus fort que les précédents. »
« Si elle gêne, remplacez-la », dit Dominic d’un ton désinvolte. « Offre-lui un chèque de départ et dis-lui que Nico s’est plaint de son attitude. Il a un petit frère malade à Chicago—il ne causera pas de problèmes s’il veut payer ses frais médicaux. »
Les pas commencèrent à s’estomper alors que les deux hommes descendaient le couloir en direction de l’escalier principal.
Adeline resta coincée contre le mur pendant cinq bonnes minutes après que le couloir soit devenu complètement silencieux.
Sa respiration était rapide et superficielle, ses doigts serrant la lampe torche si fort que ses jointures étaient blanches.
Ce n’était pas seulement Camille.
C’était son frère. Votre médecin. Votre chef de la sécurité.
Un réseau entier de trahisons engloutissait un homme assis en fauteuil roulant à trois portes de là, complètement inconscient du fait que les personnes en qui il avait confiance lui donnaient du poison chaque soir au coucher.
Chapitre 3 – La fête de fiançailles
Dix-sept jours avant le mariage, le domaine Alfieri fut transformé en un palais étincelant de cristal, de roses blanches et d’intentions sombres.
Plus de trois cents invités remplissaient le rez-de-chaussée : politiciens corrompus, hauts lieutenants syndicaux, avocats d’entreprise et responsables municipaux, tous vêtus de tenues formelles, sirotant du champagne à cent dollars tandis qu’un quatuor à cordes jouait doucement près du grand escalier en marbre.
Adeline se tenait dans l’ombre près de l’entrée de la salle de bal, vêtue de son uniforme cérémoniel gris, les yeux scrutant la foule sans arrêt.
Son cœur battait dans un état de panique continue depuis quarante-huit heures.
Elle avait passé deux jours à essayer de remplacer les pilules nocturnes de Nico contre des pilules de sucre inoffensives qu’elle avait elle-même écrasées et moisies dans sa salle de bain, mais elle savait que c’était une solution temporaire. Le piège se referma rapidement.
Au centre de la pièce était assis Nico.
Il portait un smoking noir sur mesure, ses cheveux foncés impeccablement peignés, et son expression un masque impénétrable d’autorité stoïque. À ses côtés se trouvait Camille, rayonnante dans une robe émeraude découverte qui scintillait sous les lustres de cristal.
Pour un œil non averti, il était l’image de l’élégance de la haute société : un héritier puissant se remet d’un accident tragique, soutenu par sa fiancée dévouée et belle.
Pour Adeline, cela ressemblait à une exécution attendant le signal du bourreau.
Il regarda Dominic s’approcher de la chaise de Nico, portant deux verres de whisky écossais.
« Pour l’avenir du nom de famille Alfieri », annonça Dominic à voix haute, levant son verre pour que les invités autour de lui entendent. « Pour mon frère, qui reste le cœur de cette famille, et pour Camille, qui nous unit tous. »
Le public applaudit poliment.
Nico prit le verre des mains de son frère, le tenant près de son menton. Il ne buvait pas. Ses yeux balaèrent la pièce, apercevant Adeline debout près de l’arche de marbre.
Pendant une fraction de seconde, son regard resta fixé sur le sien.
Adeline secoua lentement et délibérément la tête — un geste si subtil que personne d’autre dans la pièce n’aurait pu le remarquer.
La main de Nico se figea.
Il posa le verre sur ses genoux sans prendre une seule gorgée, le laissant sur le petit plateau accrochoté à son accoudoir.
Le sourire de Dominic hésita une fraction de seconde avant de s’adoucir, se penchant pour chuchoter quelque chose à l’oreille de Camille.
Une heure plus tard, la fête commença à se terminer. Le groupe principal d’invités descendit vers le service de voiturier à l’entrée, ne laissant que trente membres seniors et lieutenants de la famille dispersés dans le grand hall et la salle de bal.
Nico était épuisé. L’usure physique d’être resté assis droit pendant trois heures, ainsi que l’immense poids mental de naviguer dans la politique intérieure périlleuse de sa famille, se reflétaient dans les rides tendues autour de sa bouche.
Il se déplaça dans le hall central, ayant l’intention de se diriger vers l’ascenseur menant à sa suite au deuxième étage.
« Nico, attends », la voix de Camille résonna dans toute la salle de marbre.
Il se tenait devant sa chaise, les joues rouges de vin, les yeux brillants d’une pointe de malveillance acérée.
« Nous n’avons pas annoncé le changement de lieu pour la lune de miel, » dit-il, sa voix résonnant dans la pièce silencieuse. « J’ai dit au coordinateur presse que nous ironions en jet privé jusqu’à la maison d’Amalfi juste après la cérémonie. »
Nico la regarda, la voix basse et fatiguée. « Nous avons convenu de rester à Chicago, Camille. Mon planning de thérapie ne permet pas trois semaines de voyages internationaux pour l’instant. »
« Thérapie ? » Camille renifla, laissant échapper un léger rire tintant qui ressemblait à du verre brisé. « Nico, chéri, soyons réalistes pour une fois. Les médecins ont déclaré que les chances d’une guérison significative sont pratiquement nulles. Pourquoi retardons-nous nos vies pour un fantasme impossible ? »
Un silence soudain et mortel s’abattit sur la salle.
Le pianiste dans la pièce cessa de jouer en plein temps.
Dominic se tenait près du bar, regardant les bras croisés sur la poitrine. Marcus et ses deux agents de sécurité s’approchèrent du périmètre, leurs visages complètement impassibles.
La mâchoire de Nico se serra. « Mon état me regarde, Camille. Nous en avons parlé en privé. »
« Non », répondit Camille, sa voix descendant en un murmure sifflant qui résonnait néanmoins dans le marbre froid de Carrare. « J’en ai assez d’attendre un homme qui passe six heures par jour à jouer au soldat avec une infirmière bon marché pendant que l’entreprise de mon père investit des millions pour maintenir vos compagnies maritimes à flot ! »
« Baisse la voix », dit Nico, baissant la sienne à un ton si sombre, si lourd, que même les lieutenants syndicaux endurcis près de la porte bougeaient mal à l’aise.
« Sinon quoi ? » Camille ricana, fit un pas de plus et s’adossa à sa chaise. « Qu’est-ce que tu vas faire, Nico ? Tu vas te lever et m’arrêter ? »
L’insulte était si grossière, si brutalement précise, que plusieurs personnes dans la pièce poussèrent un léger soupir.
Nico tendit la main, agrippant l’accoudoir en cuir de sa chaise, ses larges épaules se tendant alors qu’il tentait de se relever par la force de sa volonté. Son pied droit glissa sur le marbre lisse.
Le lourd fauteuil roulant en fibre de carbone basculait sur le côté.
Nico tomba sur le côté gauche, son corps heurtant le sol glacé de Carrare avec un bruit sourd.
La pièce était paralysée.
Personne ne bougea.
Trois hommes qui avaient été abattus par lui par le passé restaient paralysés près des piliers.
Son propre frère, Dominic, se contenta de prendre une gorgée lente de son verre.
