Nico était allongé sur le marbre à côté de sa chaise renversée, une large paume reposant sur le sol froid et l’autre fermée autour du pied sculpté d’une console proche, les jointures blanches alors qu’il luttait désespérément pour soulever sa poitrine de la pierre.

Il avait trente-quatre ans. Il avait survécu à trois tentatives d’assassinat, construit un empire logistique de plusieurs millions de dollars, et jouissait de la loyauté de centaines d’hommes.

Et en ce moment, il était allongé sur son propre sol tandis que trente personnes le regardaient lutter comme un animal blessé.

Camille se tenait sur lui.

Sa main ornée de bijoux s’éleva dans les airs, son visage se tordant en un masque de mépris pur et total.

« Tu m’as embarrassé », siffla-t-il.

Nico la regarda, la joue brûlante par le coup sur la pierre, mais ses yeux étaient sombres, brûlant d’une lumière froide et terrifiante.

« Baisse la main. »

Camille rit.

« Qu’est-ce que tu vas faire si je ne le fais pas ? »

CRASH.

Un plateau en plastique rempli de médicaments tomba sur le sol en marbre derrière l’arche, éparpillant un gobelet en papier et deux seringues scellées sur les carrelages.

Adeline Marsh bougea avant même que son cerveau ne puisse enregistrer le danger.

Il traversa les dix mètres de marbre ouvert en trois secondes, ses chaussons bon marché grinçant bruyamment contre la pierre polie.

Il attrapa le poignet orné de bijoux de Camille en plein vol, juste au moment où le coup descendant atteignait à quelques centimètres du visage de Nico.

Toute la pièce inspira en un seul corps.

Adeline se dressait entre le chef de la mafia tombé et sa fiancée de haute société. Il portait un uniforme bleu délavé, ses cheveux tombant en un chignon lâche, et ses doigts s’accrochaient au poignet de Camille avec une poigne née de cinq ans passés à lutter contre des patients traumatisés violents dans les urgences du centre-ville.

Son autre bras s’étendit protecteur devant la poitrine de Nico.

« Tu ne le toucheras plus jamais », dit Adeline.

Camille la regarda — pas avec une colère immédiate, mais avec une incrédulité totale, totale. C’était l’expression d’un aristocrate qui réalisait qu’un meuble dans le couloir avait soudainement tendu la main et l’avait attrapée.

« Enlève ta main de moi. »

« Non. »

« Tu travailles pour lui ! » cria Camille.

« Je m’en soucie », répondit Adeline, sa voix résonnant dans le hall dans un silence absolu comme une cloche de fer.

Camille se pencha plus près, les yeux brillants de rage. « Tu travailles pour cette maison parce qu’on te laisse faire ! »

La mâchoire d’Adeline se serra, sa prise sur le poignet de Camille ne fit qu’une fraction de pouce jusqu’à ce que la mondaine grimace.

« Et en ce moment, » dit Adeline en regardant Camille droit dans les yeux, « je suis la seule personne dans cette maison qui agit comme si j’étais humaine. »

En dessous d’eux, toujours appuyé contre la console, Nico releva lentement la tête.

La rage dans ses yeux sombres ne disparut pas, mais quelque chose de fondamental changea en lui.

Pas de la gratitude.

Reconnaissance.

Parce qu’en cette seule seconde terrifiante, une infirmière de vingt-sept ans gagnant vingt-cinq dollars de l’heure avait accompli ce qu’aucun capitaine, soldat ou membre de sa famille dans sa vie n’avait pu faire depuis huit longs mois.

Elle l’avait vu comme un homme digne d’être protégé.