« Et pour avoir laissé entendre que tu ne comprenais pas comment fonctionne le magasin. »
Mieux.
Monica hocha la tête une fois.
« Merci. »
Camille regarda Blair.
« Nous parlerons plus tard. »
Blair est partie.
Pas de licenciements dramatiques.
Aucune sécurité.
Aucun applaudissement des clients à proximité.
Elle se dirigea simplement vers l’arrière du magasin, la posture trop droite.
Monica observa un instant.
Puis se tourna vers Camille.
« Tu n’avais pas besoin de l’embarrasser. »
Camille laissa échapper un petit rire.
« J’allais dire la même chose à propos de ce qu’elle t’a fait. »
« Cela ne rend pas une seconde scène publique utile. »
Camille l’observa.
« Elena m’avait prévenu que tu serais difficile. »
Monica sourit.
« Elle m’aime bien. »
« Moi aussi, déjà. »
Ce fut le premier moment confortable de la matinée.
Puis Monica regarda vers le sac.
Le réconfort disparut.
« On peut l’ouvrir ? »
Chapitre 4
L’expression de Camille s’adoucit.
« Oui. »
Elle fouilla dans sa veste et en retira une petite paire de gants blancs en coton.
« Voulez-vous des gants ? »
Monica les regarda.
« Ma mère ne portait jamais de gants quand elle travaillait sur ceux-ci. »
Camille s’arrêta.
« Non. »
continua Monica.
« Elle a dit que les gants rendaient le cuir plus difficile à lire. »
Une pause.
Camille les rangea.
« C’est dans une des notes de l’atelier. »
Monica resta figée.
« Quoi ? »
« C’est ta mère qui l’a écrit. »
Elle regarda de nouveau le sac.
Pendant un instant, Madison Avenue disparut.
Le magasin soigné.
Le marbre.
Les lustres.
Les associés.
Tout.
L’écriture de sa mère existait quelque part dans les archives de l’entreprise.
Denise Ellis était morte depuis vingt et un mois.
Monica ne s’attendait pas à ce qu’une phrase sur les gants fasse mal.
« Montre-moi. »
Camille hocha la tête.
« À l’étage. »
« Après le sac. »
« Bien sûr. »
Elle prit le sac à main sur l’étagère.
Prudemment.
Le souffle de Monica se coupa.
Depuis vingt-sept ans, cet objet existait dans l’histoire familiale comme une accusation.
Pas un sac.
Une accusation.
La raison pour laquelle Denise Ellis a quitté le travail du cuir de luxe.
La raison pour laquelle elle a passé le reste de sa carrière à modifier des robes de mariée, à réparer des robes de chœur d’église et à faire du travail de couture privé depuis une pièce aménagée derrière la maison familiale dans le Queens.
La raison pour laquelle Monica a entendu sa mère raconter un jour à une tante à Thanksgiving :
« Je ne fais pas mes achats où les gens peuvent t’accuser avant de vérifier leurs propres livres. »
Monica avait quinze ans.
Elle ne comprenait pas.
Elle le ferait.
Camille posa le sac sur une table de présentation recouverte de velours.
Elle relâcha le fermoir latéral.
J’ai ouvert le capotte.
Puis il a orienté l’intérieur vers Monica.
« Voilà. »
Une petite languette crème en textile avait été cousue à la main près du cousset gauche.
L’encre était fanée.
Toujours lisible.
B-4178.
Ci-dessous :
NYA-98.
New York Atelier.
Monica resta figée.
L’ancienne lettre de licenciement de sa mère lui revint en mémoire.
Écart d’inventaire concernant la pièce de présentation B-4178.
Elle fouilla dans son sac à main et retira une pochette transparente pour documents.
À l’intérieur se trouvait la lettre originale.
Plissés.
Jauniment.
DENISE ELLIS
SPÉCIALISTE DE LA FINITION
ATELIER DE RÉPARATION ET PRÉSENTATION DE NEW YORK
17 juin 1998.
Avec effet immédiat.
L’entreprise avait déterminé que Denise n’avait pas respecté les procédures de garde et de déclaration concernant un article de présentation non publié.
La lettre n’utilisait pas le mot vol.
Cela comptait légalement.
Tout le monde dans l’atelier comprenait ce que cela signifiait socialement.
L’objet a disparu pendant le service de Denise.
Elle ne pouvait pas expliquer où elle était passée.
Son superviseur a dit qu’il y avait des incohérences dans son récit.
La sécurité l’a interrogée.
Elle a été suspendue.
Puis licencié.
Aucune accusation pénale.
Pas de rapport de police.
Pas de procès.
Juste la fin d’une carrière qu’elle avait aimée.
Monica posa la lettre à côté du sac à main.
Même nombre.
B-4178.
Camille ne parla pas.
Monica chuchota :
« Voilà, c’est tout. »
« Oui. »
« Où était-elle ? »
Camille prit une inspiration.
« Pas là où on s’y attendait. »
« Que veux-tu dire ? »
« Dans le Connecticut. »
Monica rit une fois.
Bien sûr.
« Chez qui ? »
Camille avait l’air mal à l’aise.
« La famille Beaumont. »
Monica resta figée.
« Beaumont. »
« Oui. »
« Comme Charles Beaumont. »
« Oui. »
L’ancien président nord-américain de la société.
