Chapitre 5
Mort onze ans.
Monica regarda de nouveau le sac à main.
« Vous avez trouvé le sac dans la maison du cadre dirigeant la division quand ma mère a été renvoyée. »
« Oui. »
L’absurdité était si pure qu’elle semblait presque fictive.
Monica ferma les yeux.
« Quand ? »
« Il y a huit mois. »
« Et tu m’as contacté le mois dernier. »
« Oui. »
« Pourquoi sept mois ? »
Camille ne défendait pas.
« Parce que l’équipe d’archives devait établir la provenance avant de contacter qui que ce soit. »
« Sept mois ? »
« Oui. »
Monica ouvrit les yeux.
« Tu avais déjà le numéro de série. »
« On avait un numéro. »
« Qu’est-ce qu’il te fallait d’autre ? »
« Chaîne de possession. »
Monica rit amèrement.
« Une inquiétude intéressante. »
Camille a pris le coup.
« Oui. »
Elle continua.
« La maison contenait environ quatre cents objets liés à la marque accumulés sur cinq décennies. »
« Certains étaient des cadeaux. »
« Quelques achats. »
« Certains prototypes transférés légalement. »
« Quelques prêts d’événements. »
« Certains n’avaient aucun document. »
« B-4178 se trouvait dans une boîte à garde-robe d’archives intitulée Présentation d’Automne, New York. »
Monica resta figée.
« Le nom de ma mère était-il quelque part ? »
« Pas sur la boîte. »
« Alors comment l’as-tu trouvée ? »
Camille regarda la lettre.
« Le numéro d’inventaire. »
« Une fois que l’équipe d’Elena y est entrée, l’ancien bilan de défaites est apparu. »
« L’interruption de ta mère était liée. »
La mâchoire de Monica se serra.
« Perte. »
« Oui. »
« Pas un vol. »
« Non. »
« Pourtant, elle a été renvoyée. »
« Oui. »
La voix de Camille s’adoucit.
« Je sais. »
« Non. »
Monica secoua la tête.
« Tu connais le dossier. »
« C’est différent. »
Camille ne protesta pas.
Encore une fois, Monica respectait cela.
« Qui a signé la révocation ? »
« Harold Price. »
Monica faillit rire.
Toujours en vie.
Quatre-vingt-dix ans, peut-être.
Sa mère n’avait prononcé son nom que deux fois en vingt-sept ans.
Les deux fois avec la même expression.
Harold.
Pas M. Price.
Juste Harold.
Comme si la formalité lui en avait trop donné.
« Fait-il partie de la critique ? »
« Oui. »
« Il a accepté de parler à l’avocat. »
« Qu’a-t-il dit ? »
Camille regarda vers les escaliers administratifs.
« C’est pour ça qu’il faut monter à l’étage. »
Monica regarda le sac une dernière fois.
Puis toucha délicatement le cuir.
Personne ne l’en a empêchée.
La peau de veau s’était ramollie avec le temps.
Une légère empreinte restait près de la base d’une poignée.
Sa mère l’aurait remarqué.
Denise a tout remarqué.
Coutures inégales.
Bords séchés.
Coin faibles.
Mauvaise tension de la muqueur.
Elle pouvait deviner si un sac à main avait passé des années debout ou allongé à plat à la façon dont la base s’installait.
Le bout des doigts de Monica se dirigea vers une couture.
« Elle a réparé ça. »
Camille la fixa.
« Tu vois ? »
« Non. »
Monica sourit tristement.
« Je veux pouvoir le faire. »
C’était honnête.
Elle retira sa main.
« Allons-y. »
La salle de conférence à l’étage était moins belle que le salon des ventes.
Bien.
La vérité s’améliorait généralement quand les meubles devenaient moins impressionnants.
Une table rectangulaire en chêne occupait la majeure partie de la pièce. Dessus se trouvaient trois boîtes d’archives, deux ordinateurs portables, plusieurs dossiers, un magnétophone numérique et un plateau de café intact.
Elena Brooks est apparue sur un écran vidéo depuis Paris.
À côté de l’écran étaient assis Thomas Reeve du service juridique de l’entreprise et Maya Patel, une historienne indépendante de l’emploi engagée après la découverte du sac.
Monica faillit rire à l’expression historienne de l’emploi quand elle l’entendit pour la première fois.
Puis Maya expliqua son rôle.
Anciens dossiers personnels.
Les pratiques de travail.
Dossiers de retraite.
Notes internes.
