Simplemente observaba. Greg tragó saliva, dio un paso atrás y bajó la mirada a sus propios pies. De repente, un grito ronco recorrió la sala de juegos. Dererick había conseguido levantarse. Se sujetó las costillas con el brazo izquierdo, el rostro torcido en una máscara de pura rabia humillada.
Su realidad se había derrumbado y su cerebro necesitaba urgentemente una corrección desesperada y violenta para restablecer la jerarquía. Atacó a Frank por detrás. No tenía ningún plan. Era solo una masa de rabia agitándose, lanzando un puñetazo salvaje y en bucle dirigido a la parte trasera de la cabeza de Frank. “¡Frank!” gritó Toby, con los ojos abiertos de horror.
Frank no se giró. Ni siquiera miró por encima del hombro. Oyó el crujido de pies descalzos sobre la alfombra. Escuchó la inspiración ronca y siseante de Dererick. Calculó la distancia, la velocidad y la intención sin pensarlo conscientemente.
Era una memoria muscular arraigada en décadas de sobrevivir en lugares donde un error significaba una bolsa para cadáveres. Mientras Derek golpeaba, Frank simplemente se agachó. Bajó la elevación doblando las rodillas, dejando que el golpe salvaje pasara seguro por encima de su cabeza. En el mismo movimiento fluido, mientras Dererick tropezaba hacia adelante tras perder el impulso, Frank se levantó y giró. Agarró el brazo derecho extendido de Derrick por la muñeca y los tríceps.
Metió la cadera profundamente en la línea media de Derrick y puso el brazo derecho sobre su hombro, bloqueando la articulación del codo contra su clavícula. Era una llave de brazo de pie. brutal, efectivo y dolorosamente rígido. Frank aplicó una pizca de presión hacia abajo en la muñeca de Dererick. Dererick gritó, esta vez sin un grito de ira. Era un grito agudo y delgado de verdadero dolor.
Sus rodillas cedieron y se puso de puntillas para aliviar la tensión desgarrada en la articulación del codo. Frank lo mantuvo allí. El dueño de la habitación estaba inclinado torpemente, indefenso, completamente a merced del hombre que le sujetaba del brazo. Te dije que dejaras de moverte”, dijo Frank. La frialdad había desaparecido de su voz.
Ahora solo estaba cansado. Parecía un padre agotado disciplinando a un niño que aprendía poco a poco. Vale. Vale. Derek sollozó, las lágrimas fluyendo libremente ahora.
Lo siento. Suéltame. Por favor, suéltame. Frank miró alrededor del gimnasio. Se encontró con la mirada de todos los estudiantes en la sala.
Ahora vio sus teléfonos apagados. Está experimentando su conciencia. La ilusión del golpe de la cima había desaparecido, dejando solo esta imagen patética. “¿Ves eso?” Frank se dirigió al público. Su voz era calmada.
“Eso es lo que pasa cuando entrenas para los aplausos. Cuando se apagan las luces y ya no hay cámaras, lo único que importa es la física y la intención. No tiene ninguno de los dos. Frank apartó a Dererick. La empujó un poco, pero fue suficiente para que el dueño de la habitación cayera boca abajo sobre las alfombras. Dererick no intentó levantarse.
Simplemente se quedó allí, acunando su codo dolorido y llorando suavemente sobre el suelo de espuma. Frank volvió al borde de la alfombra. Se sentó pesadamente en un banco de madera. La adrenalina no le alcanzó. Había metabolizado la adrenalina en su sistema años atrás, pero el cansancio se le estaba colando en los huesos.
Su pierna izquierda, la que estaba marcada por metralla en una eternidad desértica de distancia, latía con un dolor sordo. Se agachó, recogió sus pesados calcetines grises de lana y se los puso. Se puso sus botas de trabajo con punta de acero. Los ató despacio, tirando de los hilos, haciendo nudos dobles. El silencio se instaló en la habitación.
Ya no era un silencio de sorpresa. Era un silencio de respeto, de una claridad profunda e incómoda. Frank se levantó, sus botas resonando pesadamente en el suelo fuera de la zona de locura. Se dirigió a la recepción. Sarah, la recepcionista, estaba acurrucada detrás de la pantalla del ordenador, mirándole con grandes ojos fijos.
Frank rebuscó en el bolsillo del pecho. Sacó su pequeño cuaderno con el pesado bolígrafo de latón. Abrió el libro, arrancó una página en blanco y apuntó un número de teléfono. Dobló el papel y lo colocó suavemente sobre el teclado frente a ella. “Llamadle a una ambulancia”, le dijo Frank.
Diles que tiene una costilla fracturada, probablemente la octava o novena en el lado derecho. Diles que busquen una grieta fina en el electrón derecho del proceso eléctrico, su codo. Sarah simplemente asintió, con la boca entreabierta. Frank se inclinó y desabrochó su camisa gris de trabajo. Se la quitó, dejando ver una sencilla camiseta negra descolorida debajo.
Las mangas cortas dejaban al descubierto las gruesas cicatrices en forma de cuerda que rodeaban sus antebrazos, restos de una vida que esas personas nunca podrían comprender. Dobló cuidadosamente la camisa gris con el Frank bordado en el bolsillo. La puso junto al papel sobre el escritorio. “Quédate con el último sueldo”, dijo Frank en el vacío. Se dio la vuelta y caminó hacia la salida trasera.
Pasó delante de su cubo amarillo con una fregona. El agua sucia se había asentado, dejando una capa de mugre gris en la parte superior. Lo dejó allí. Ya no era su tierra. Atraviesa la pesada puerta metálica y sale a la sofocante humedad del callejón.
El olor a lechuga podrida y cerveza rancia le impactó, familiar y reconfortante. Pasó junto a los contenedores y sacó un montón de llaves del bolsillo. Su camioneta estaba aparcada bajo un farol de halogenia que tambaleaba al borde del aparcamiento. Era un Ford viejo oxidado alrededor de los pasos de rueda, oliendo constantemente a aceite de motor y agujas de pino. Abrió la puerta del conductor, la manilla crujió en protesta.
