Il a bloqué la femme en hijab et l’a traitée de plaisanterie — jusqu’à ce que sa radio prouve qu’elle savait exactement qui elle était
Il prit le téléphone de la cabane et composa la ligne de nuit de Sentinel. Il a sonné huit fois et est allé sur un enregistrement indiquant que tous les superviseurs aidaient d’autres clients et qu’il fallait laisser un message. Il raccrocha. Il composa le numéro du portable de Fuselier. Elle a sonné quatre fois et est tombée sur la messagerie vocale. Fuselier se trouvait probablement à la porte de la raffinerie de l’autre côté de la Manche, où Sentinel avait un autre contrat, gérant la même tempête. Wade a laissé un message : « Ernest, c’est Wade à Gulfline Two, j’ai une dame ici dans un, en foulard, qui dit qu’elle est pilote de port, le lecteur TWIC est toujours hors service, je ne peux pas vérifier la carte, rappelle-moi. » Il raccrocha encore.
Il pourrait appeler les opérations de Gulfline. C’est ce que disait la procédure. Mais ce soir, c’était Twyla Guidry, qui avait été répartiteur sur les quais à l’époque où Wade était docker et qui, selon Wade, ne l’avait jamais beaucoup aimé, et qui, le lendemain de l’affaire de la grue, était passée devant sa cabane et l’avait regardé par la fenêtre avec une expression qu’il ne pouvait s’empêcher de penser, une sorte de pitié déçue, comme si on regardait un chien qui s’est retrouvé à la poubelle. Il ne voulait pas appeler Twyla pour lui dire : Je ne sais pas si c’est réel. Il voulait appeler Twyla et lui dire : j’ai arrêté quelqu’un.
Il regarda à travers la vitre la femme dans la Honda rouge. Elle tenait son téléphone près de son oreille, parlait à quelqu’un, regardait son horloge sur le tableau de bord, puis regardait au-delà de la cabane vers les couchettes. Elle n’avait pas l’air effrayée, ce qui le dérangeait. Les gens qui mentaient ont eu peur quand tu les as fait attendre. Ou alors ils sont devenus bruyants. Elle n’était ni l’un ni l’autre. On aurait dit qu’elle attendait un train.
Puis une pensée lui vint, et ce fut un tel soulagement, une explication si claire, si simple, qu’il faillit éclater de rire.
Beau.
Beau et l’équipe de la ligne. Beau, Dusty Arceneaux et ce grand gamin vietnamien, Tommy Bui, qui faisait les lignes de poupe. Ils le harcelaient depuis trois semaines à cause du gars de la grue. Ils l’appelaient l’agent Toups. Ils l’appelaient le Gardien de la Porte Deux. Jeudi dernier, quelqu’un avait laissé un insigne en plastique de shérif sur le comptoir de sa cabane avec un post-it indiquant POUR QUAND LE PAPE VIENDRA. Une semaine avant cela, vers deux heures du matin, un homme en énorme costume de poulet en mousse s’était arrêté à son bras dans un pick-up et avait dit qu’il était inspecteur fédéral de volailles venu vérifier les récipients de poulet surgelés au poste sept, et avait gardé son sérieux pendant presque une minute entière avant de craquer, et Wade avait découvert plus tard que c’était le cousin de Tommy Bui, et toute l’équipe de la ligne en avait ri pendant des jours.
Une femme pilote de port. Dans une écharpe musulmane. Dans une Honda rouge. Avec une tempête qui arrive. La nuit où son fils travaillait au poste quatre. C’était exactement le genre de chose que ces garçons trouveraient hilarante. C’était encore le costume de poulet. C’était un test, pour voir si l’agent Toups ferait signe au Pape.
Il ouvrit de nouveau la fenêtre. Il se sentait mieux maintenant. Il se sentait comme un homme ayant vu le tour.
« D’accord », dit-il. « D’accord. Qui t’a poussé à faire ça ? »
Il a bloqué la femme en hijab et l’a traitée de plaisanterie — jusqu’à ce que sa radio prouve qu’elle savait exactement qui elle était
« C’était Beau ? Ou Tommy ? Tommy Bui ? Il a demandé à son cousin de te retrouver ? » Il souriait maintenant. Il leva sa carte entre deux doigts et la remua. « C’est bien. C’est vraiment bien. Où as-tu eu ça, ils fabriquent ça en ligne ? C’est un bon faux. Je le pense vraiment. Mieux que l’insigne. »
« Monsieur. » Elle le dit lentement. « Je ne sais pas qui sont Beau ou Tommy. C’est une vraie attestation fédérale, et j’ai besoin de la récupérer, et j’ai besoin que tu ouvres cette porte. Le vaisseau que je suis censé piloter est au poste quatre avec une rafale de soixante nœuds à environ quinze minutes, et si je ne suis pas sur sa passerelle avant qu’elle n’arrive… »
« Un pilote de port », dit Wade. Il rit. Il ne pouvait pas s’en empêcher. Il sortit de lui, un petit éclat de rire sec, et une fois sorti, il ne put plus le remettre. « Madame, vous savez ce que ces gars font ? Ce sont les meilleurs boulots de toute la côte. C’est un club fermé. Tu dois être le fils de quelqu’un, à peu près. Il faut avoir, je ne sais pas, vingt ans sur des navires. Tu t’attends à ce que je croie qu’ils en ont donné un à quelqu’un… » Il s’arrêta, mais pas assez vite. Il fit un geste de la main vers elle, vers la voiture, vers l’écharpe. « À toi ? Allez. Allez, maintenant. Tu es une blague. Tout ça, c’est une blague. Dis à Beau qu’il m’a eue pendant environ trente secondes. »
Un silence s’installa dans lequel il entendit le clim de la fenêtre climber derrière lui et, très faiblement, loin au sud-ouest, le premier grondement sourd du tonnerre.
La femme le regarda. Elle n’avait pas l’air blessée, exactement, et elle n’avait pas l’air en colère, exactement. Elle le regardait comme il imaginait qu’un médecin regarderait une radiographie, comme si elle voyait à travers quelque chose et prenait note.
« Je vais te dire certaines choses, » dit-elle, « et je veux que tu te souviennes que je t’ai dit avant ta radio. Le navire est le Corvina Star, battant pavillon au Panama, un pur transporteur de voitures et de camions, long de deux cents mètres. Le maître est le capitaine Reynaldo Bautista. Elle a douze lignes déployées, et ses lignes frontales de poitrine fonctionnent déjà, car le vent va venir de la terre ferme et elle est haute et presque vide. L’équipe de la ligne de votre terminal est au quai du poste quatre, attendant de la laisser partir, et ils se tiennent dans la zone de reprise rapide de ces lignes, qu’ils le sachent ou non. Les remorqueurs sont l’Evangeline et le Bayou Rose, qui remontent depuis le bassin inférieur. Le plan était de la faire quitter le quai à six heures cinquante-cinq. C’est maintenant, » elle jeta un coup d’œil à son tableau de bord, « six quarante-neuf. Dans quelques minutes, quelqu’un de vos opérations va passer à votre radio et demander si je suis à votre porte. Quand ce sera le cas, j’aimerais que tu te souviennes que je t’ai dit. »
Elle tendit la main, paume vers le haut, pour la carte.
Wade ne le lui a pas donné. Quelque chose de froid avait commencé à la nuque et descendait entre ses omoplates. Il savait que c’était la météo. Ça devait être la météo. Il baissa les yeux vers la radio accrochée à sa ceinture, une Motorola noire à main avec une antenne courte, sa petite lumière verte clignotant régulièrement, silencieuse. L’équipe de la ligne était sur ce chenal. Twyla Guidry dans les opérations était sur cette chaîne. Beau était sur cette chaîne.
« Tu aurais pu retirer tout ça du planning du vaisseau », dit-il. Mais sa voix sortit plus faible qu’il ne l’aurait voulu.
