La cinturón negra golpeó a la callada cinturón blanco a propósito — luego su postura cambió

—¡Maldita…! —maldijo Trent, intentando recuperar el equilibrio lanzando un manotazo salvaje hacia la cabeza de Holland.

Holland se agachó por debajo del brazo sin el menor esfuerzo. Entró en el “bolsillo”, la zona ciega de un peleador largo, y conectó una combinación corta de dos golpes al cuerpo.

¡PUM! ¡PUM!

Dos puñetazos de nudillo desnudo directamente a las costillas flotantes de Trent.

No usó todo su peso —no quería romperle las costillas y causar un problema legal a su madre—, pero la transferencia de energía fue pura, seca y explosiva. Todo el aire salió de los pulmones de Trent en un silbido agudo y desgarrador.

—¡Uff!—

Trent dio tres pasos hacia atrás, tambaleándose, agarrándose el costado derecho con la mano izquierda. Su rostro ya no estaba rojo; estaba pálido como la tiza. Sus ojos estaban desorbitados por el impacto del dolor verdadero, un dolor que nunca había experimentado en las peleas simuladas con sus compañeros de gimnasio.

Los estudiantes que miraban desde la orilla de la lona se quedaron con las bocas abiertas. Nadie hablaba. Nadie respiraba.

Graham dio un paso hacia adelante, con el pitido del temporizador grabado en sus oídos, pero la boca tan seca que no pudo articular palabra.

—¿Qué pasa, Trent? —preguntó Holland. Se mantenía en su postura clásica de Kyokushin: pies a la anchura de los hombros, manos levantadas a la altura del pecho, codos pegados a las costillas. Su voz seguía siendo una brisa helada—. Dijiste que ibas al diez por ciento. Todavía no has conectado nada.

—¡Cállate! ¡Cállate, hija de puta! —bramó Trent, perdiendo por completo el control de su compostura.

Olvidó las reglas, olvidó el deporte, olvidó el dojo. El dolor en su pierna y en sus costillas alimentó una rabia ciega. Se abalanzó sobre Holland como un toro embravecido, lanzando una ráfaga ininterrumpida de golpes volados: izquierda, derecha, izquierda, intentando arrinconarla contra la pared de espejos.

Era una lluvia caótica de puños gruesos.

Holland se movió como el agua entre las rocas.

Un paso atrás. Esquiva por la izquierda. Un desvío de palma. Un paso diagonal.

Los puños de Trent chocaban contra la nada o rebotaban inofensivamente en los desvíos perfectos de los antebrazos de Holland. Cada vez que Trent fallaba un golpe, Holland respondía con un toque preciso, un recordatorio doloroso de su vulnerabilidad.

¡Tap! Un golpe de nudillo al bíceps cansado de Trent. ¡Tap! Una patada frontal corta (mae geri) a la rótula de su pierna lastimada. ¡Tap! Un palmazo a la barbilla que le hizo chasquear los dientes.

Era una lección magistral de control espacial. Holland no estaba simplemente peleando; estaba desmantelando a un hombre pedazo a pedazo, exponiendo cada uno de sus defectos técnicos frente a la clase que una vez lo adoró.

—¡Pelea, cobarde! ¡Pelea de verdad! —gritó Trent, jadando violentamente, con el sudor cayéndole a chorros por las patillas, la saliva saliendo de sus labios.

—Esto es pelear de verdad —dijo Holland mientras esquivaba un gancho de izquierda por debajo de la axila de Trent—. Lo que tú haces es hacer ruido.

Holland se detuvo en seco en el centro de la lona. Dejó de moverse.

Trent vio su oportunidad. Con las pocas fuerzas que le quedaban, plantó su pierna sana y lanzó su patada estrella: la patada giratoria con gancho con la que había estado fanfarroneando al principio de la clase. La misma patada llamativa que Holland había criticado mentalmente horas antes.

La pierna de Trent cortó el aire en un arco amplio.

“Baja la mano izquierda. Planta el pie pivote plano. Anuncia el giro”, recordó Holland.

Era la misma falla mecánica. Y Trent no había aprendido nada.

Holland no se movió hasta el último microsegundo.

Cuando el talón de Trent estaba a punto de llegar a su cabeza, Holland simplemente dio un paso firme hacia adentro, acortando la distancia de impacto. La patada de Trent perdió toda su fuerza cinética al golpear únicamente la espalda limpia de Holland sin ángulo.

Y entonces, Holland atacó de verdad.

No usó las manos. Usó la pierna derecha.

En un movimiento tan fluido que pareció teletransportación, Holland elevó su rodilla derecha directamente hacia el techo, desplegando la pierna en un arco vertical perfecto: un jodan mawashi geri de libro de texto. Su pie desnudo pasó rozando la guardia inexistente de Trent y se detuvo a exactamente un milímetro de la nuez de Adam del cinturón negro.

El talón de Holland no tocó la piel de Trent.

Pero el viento generado por la patada le azotó la cara, despeinándole el cabello húmedo y haciéndole dar un respingo violento.

Holland mantuvo la pierna congelada en el aire, a la altura de la garganta de Trent, demostrando un equilibrio y un control muscular absoluto durante tres segundos eternos.

Trent se quedó helado. No respiraba. Sentía el aire frío del pie de la chica rozándole la traquea. Sabía que, si ella hubiera querido continuar el movimiento dos milímetros más, su tráquea estaría aplastada y él estaría ahogándose en su propia sangre en el suelo del dojo.

El silencio en el gimnasio era tan absoluto que se podía escuchar el goteo de un grifo defectuoso en el baño del fondo.

Lentamente, con una elegancia aterradora, Holland bajó la pierna y volvió a su postura neutral.

BZZZZZZ.

El zumbador del temporizador sonó, marcando el final de los dos minutos.

CAPÍTULO 4: LA VERDAD EN EL ESPEJO

Nadie se movió.

Trent cayó lentamente sobre sus rodillas en la lona azul. Estaba hiperventilando, agarrándose el pecho, con la mirada perdida en el suelo descarado. El dolor en la pierna, el dolor en las costillas y la aplastante humillación de haber sido completamente superado por una niña cinturón blanco lo dejaron roto. Ya no había rastro del arrogante chico del gi negro con bordados dorados.

El tipo desgarbado de las cicatrices de acné retrocedió un paso, alejándose de la escena como si tuviera miedo de que la atención de Holland se girara hacia él.