La main de Harlan se dirigea vers sa ceinture.
« Ne résiste pas. »
Kellen se retourna lentement.
« Je ne résiste pas à l’arrestation. »
« Alors bouge. »
« Je parle à ma fille. »
Il la regarda.
« Bébé. »
Elle sanglotait.
« J’ai besoin que tu restes avec l’adjoint Cross. »
« Non. »
« Je sais. »
« Et s’ils ne te laissent pas rentrer ? »
Pour la première fois, Kellen faillit perdre le contrôle.
Pas le contrôle opérationnel.
Quelque chose de pire.
Celle d’un père.
« Ils le feront. »
« Comment tu sais ? »
Il aurait pu lui dire.
Il aurait pu tout révéler.
Au lieu de cela, il a dit :
« Parce que la vérité reste vraie même quand quelqu’un se trompe un moment. »
Soria le fixa.
« Souviens-toi de ça. »
Elle hocha la tête.
Harlan le poussa sur la banquette arrière.
À travers la vitre, Kellen regarda sa fille enfouir son visage contre Melanie.
Cette image resterait en lui plus longtemps que les menottes.
Le trajet jusqu’au bureau du shérif de Bellridge a duré sept minutes.
Harlan remplit le silence.
« Tu aurais dû coopérer. »
« Je l’ai fait. »
« Tu as refusé une fouille. »
« Ce n’est pas refuser de coopérer. »
« Vous avez argumenté. »
« Je t’ai demandé quelles preuves tu avais. »
« C’est de la dispute. »
Kellen regarda par la fenêtre.
« Tu fais ça depuis trop longtemps si tu crois que c’est la même chose. »
Les yeux de Harlan croisèrent les siens dans le miroir.
« Tu te crois plus intelligent que tout le monde. »
« Non. »
« Tu agis comme tel. »
Kellen ne dit rien.
Il faisait autre chose maintenant.
Se souvenir.
Times.
Des noms.
Des déclarations.
Positions des caméras.
À chaque recherche.
Chaque objet qu’Harlan touchait.
Chaque instruction.
De vieux instincts revenant.
Au bureau du shérif, l’adjoint Cole Reeves leva les yeux du comptoir des réservations.
« Qu’est-ce qu’on a ? »
« Vol de marché. »
« Biens récupérés ? »
« Pas encore. »
« Des preuves ? »
La mâchoire de Harlan se crispa.
« J’y travaille. »
Kellen faillit rire.
Reeves remarqua les menottes.
« Ça va ? »
« Ils sont trop serrés. »
Reeves regarda Harlan.
« Desserre-les. »
« Il va bien. »
« Ses mains deviennent rouges. »
Harlan soupira.
« Tout le monde est superviseur aujourd’hui. »
Il desserra un côté d’une encoche.
Reeves regarda l’écran de réservation.
Chapitre 3
« Quelle accusation ? »
« Obstruction. »
Kellen haussa les sourcils.
« Quelle conduite constitue une obstruction ? »
Harlan le désigna.
« Ça. »
« Tu demandes ? »
« Mettez-le en Entretien Un. »
Reeves ne bougea pas.
« Shérif. »
« Quoi ? »
« T’interroger n’est pas une obstruction. »
Harlan s’approcha.
« Tu veux diriger ça ? »
Reeves détourna le regard.
« Non. »
« Alors Interviewe un. »
Kellen a été placé dans une petite pièce.
Table en métal.
Trois chaises.
Caméra haute dans un coin.
Il s’assit.
La porte se referma.
Pour la première fois depuis le marché, ses épaules s’affaissèrent.
Ses poignets lui faisaient mal.
Mais il pensait à Soria.
La façon dont elle lui demandait s’il rentrait à la maison.
Il détestait ne pas lui avoir donné plus de certitude.
Il détestait encore plus avoir eu raison de ne pas le faire.
Si Harlan devait connaître la profession de Kellen avant de le traiter équitablement, alors l’équité n’avait jamais fait partie du processus.
Dehors, Harlan vida le portefeuille marron sur le comptoir de réservation.
Permis de conduire.
Carte bancaire.
Assurance.
Reçus.
Puis son pouce attrapa une couture cachée.
Un rabat s’ouvrit.
Un étui en cuir noir glissa sur le bureau.
Reeves baissa les yeux.
Harlan l’a ramassé.
Je l’ai ouvert.
Et j’ai arrêté de respirer normalement.
Bouclier doré.
Photographie.
Nom.
KELLEN MERCER.
AGENT SPÉCIAL.
BUREAU FÉDÉRAL D’ENQUÊTE.
La pièce devint silencieuse.
Reeves se leva.
« Quoi ? »
Harlan la fixa.
« Non. »
Reeves a pris l’affaire avec soin.
Il l’a incliné sous la lumière fluorescente.
Le motif holographique changea.
Des marquages de sécurité.
Pièce d’identité fédérale.
« C’est réel. »
La bouche de Harlan se dessécha.
« Il a dit qu’il était en congé. »
Reeves le regarda.
« Il t’a dit fédéral. »
Harlan se dirigea vers le couloir de la salle d’interrogatoire.
Kellen ne l’avait jamais menacé.
Jamais exigé un traitement de faveur.
Jamais dit :
Tu sais qui je suis ?
Ce fait mettait le shérif plus mal à l’aise que s’il l’avait fait.
Le téléphone du bureau sonna.
répondit Reeves.
« Bureau du shérif de Bellridge. »
Pause.
« Oui. »
Une autre pause.
Son expression changea.
« Shérif. »
Harlan regarda.
Reeves couvrait le récepteur.
« Bureau de terrain du FBI à Atlanta. »
La couleur quitta le visage de Harlan.
À l’intérieur de l’Entretien Un, Kellen releva la tête lorsque la porte s’ouvrit.
Harlan se tenait là, tenant le document.
L’arrogance avait disparu.
« Monsieur Mercer. »
Kellen examina la valise.
« Agent Mercer. »
Harlan avala difficilement.
« Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? »
Kellen soutint son regard.
« Parce que si savoir qui je suis change la façon dont tu penses que je mérite d’être traité, shérif, alors le problème n’a jamais été le portefeuille. »
Harlan ne dit rien.
Le téléphone de la station se remit à sonner.
Puis sa radio grésilla.
« Shérif, Cross. »
Harlan la saisit.
« Vas-y. »
La voix de Melanie était différente.
Contrôlé.
Tendu.
« Tu dois revenir au marché. »
« Pourquoi ? »
« J’ai récupéré les images de la caméra. »
Harlan jeta un coup d’œil à Kellen.
« Et ? »
« Kellen Mercer n’a jamais touché au portefeuille de Gaines. »
Harlan ferma les yeux.
« Où est-elle ? »
« Cabine d’information. »
