« Essaie de m’arrêter », se moqua la ceinture noire — puis le combattant expérimenté verrouilla silencieusement la porte du dojo

Dean ne s’arrêta pas avant d’être à trois mètres du comptoir. Il se tenait debout, les pieds écartés à la largeur des épaules, les mains reposant mollement le long du corps. Il ne portait pas de tension dans les épaules. Il ne serra pas les poings. À l’œil non averti, il paraissait détendu, presque fatigué. « Je suis venu pour discuter », dit Dean. Sa voix était basse, portant sans effort à travers la pièce vide. Trent ricana, jetant un coup d’œil de côté à ses deux disciples. Ils ricanèrent. « Conversation sur quoi ? À propos du fait que votre enfant est trop tendre pour ce sport ? Écoute, mec, je comprends. C’est dur de voir ton garçon se faire retoucher, mais c’est des arts martiaux. Ce n’est pas une garderie. Tu as cassé le nez d’un garçon de seize ans lors d’un exercice léger », déclara Dean sans inflexion. Il ne se défendait pas. Il était complètement gazé. « Tu as vu une ouverture et tu l’as saisie, sachant qu’il ne pouvait pas l’arrêter. Ce n’est pas enseigner. C’est du harcèlement. »

Trent se détacha du comptoir. Il fit deux pas vers Dean, réduisant la distance pour montrer sa taille. Trent était un grand homme, rapide et explosif, habitué à ce que les gens rétrécissent quand il envahissait leur espace. Dean ne bougea pas d’un millimètre. Il ne cligna même pas des yeux. « Laisse-moi t’expliquer quelque chose, vieux », dit Trent en pointant un gros doigt vers la poitrine de Dean. « J’ai cinquante trophées dans cette vitrine derrière toi. J’ai combattu en cage. Je m’entraîne depuis que j’ai six ans. Je fais courir ce tapis. Je décide qui apprend quoi, et je décide de la difficulté des leçons. Tu n’aimes pas ça ? Emmène ton enfant au ballet. »

Dean regarda le doigt pointé vers lui. Puis il regarda dans les yeux de Trent. « Tu es un tyran », dit simplement Dean. « Tu utilises cet endroit, tu utilises ces enfants pour te faire sentir grand parce que là-bas, dans le monde réel, tu n’es rien. Tu frappes les garçons parce que tu sais qu’ils ne peuvent pas te rendre la pareille. Tu nourris ton ego de leur sang. » Les deux jeunes hommes derrière le comptoir se raidirent. L’atmosphère dans la pièce changea, la température chuta soudainement. Le visage de Trent devint rouge. Le tatouage tribal sur son bras tressaillit alors que ses muscles se tendaient. Personne ne lui parlait jamais comme ça. Dans son domaine, il n’était pas questionné. Le manque de respect avait le goût de cendre dans sa bouche. « Fais attention à ce que tu dis, » siffla Trent, sa voix tombant dans un ton guttural. « Si tu entres dans ma salle de sport et tu me parles comme ça, t’as de la chance que je ne t’allonge pas ici. »

« Je veux des excuses », dit Dean. Il ne demandait pas. C’était un ordre. « Demain, devant toute la classe, tu regardes mon fils dans les yeux et tu t’excuses d’avoir perdu le contrôle. Et ensuite, tu changes ta façon de gérer l’école. Plus d’egos. Plus de tabasser les enfants pour faire passer pour un dur. » Pendant un instant, Trent le fixa simplement. Puis un sombre, uUn rire Gly monta de sa poitrine. Il renversa la tête en arrière et éclata de rire, un son théâtral forcé. Il regarda ses amis, écartant largement les bras. « Est-ce que tu—tu entends ce type ? » se moqua Trent. Il se tourna de nouveau vers Dean, s’approchant encore jusqu’à bien entrer dans l’espace personnel de Dean. Trent était trois pouces plus grand et quarante livres de plus. « Je ne m’excuse pas auprès de toi. Je ne m’excuse pas auprès de ton gamin tendre. » Trent ricana, son haleine sentant le sucre synthétique et la caféine. « Et je ne vais certainement pas changer ma façon de gérer ma salle de sport pour un inconnu épuisé et infirme qui ne peut même pas se tenir droit. »

Dean resta parfaitement immobile. Il scrutait le corps de Trent, pas ses yeux. Les yeux mentent. Il observait les hanches de Trent. Il observa le subtil déplacement de poids vers le pied arrière de Trent. Il remarqua les narines dilatées de Trent, la respiration rapide et superficielle qui indiquait une chute d’adrénaline. Trent se mettait en panique. Il se produisait. « C’est ta dernière chance, dit doucement Dean. Arrange ça. » Trent s’approcha du visage de Dean, la ceinture noire ricana, sa lèvre se retroussant en un grognement d’arrogance pure. « Tu crois pouvoir venir ici me faire la leçon ? cracha Trent. Tu crois pouvoir me menacer chez moi ? Tu ne peux pas m’arrêter. Personne dans cette ville ne peut le faire. »