Le dojo était d’un silence mort. Le seul bruit était le bourdonnement des lumières fluorescentes. Personne ne bougea. L’illusion fut brisée. Le prédateur suprême venait d’admettre qu’il était un imposteur, saignant et se pliant devant un garçon de seize ans. Leo resta figé. Il regarda Trent, puis reporta son regard sur son père. Dean hocha lentement la tête. « J’accepte vos excuses, sensei », dit Leo, sa voix nasillarde et douce. Dean tourna le dos au tapis. « Prends ton sac, Leo. On rentre à la maison. » Leo attrapa son sac de sport et se hâta de quitter le tapis, enfilant ses chaussures sans attacher les lacets. Il suivit son père par la porte vitrée. À l’intérieur du dojo, Trent se redressa. Il regarda les visages de ses élèves. Il regarda les parents. Certains étaient déjà debout, attrapant leurs manteaux, chuchotant entre eux. Il vit une mère tirer son fils du tatami par sa manche. Son royaume brûlait jusqu’aux cendres. Trent se retira dans son bureau à l’arrière, claquant la porte en bois creuse. Il la verrouilla. Il s’appuya contre le placo, glissant jusqu’à s’asseoir sur la moquette bon marché. Il ramena ses genoux contre sa poitrine, les enlaçant dans ses bras, ignorant la douleur hurlante dans ses côtes. Il ne pleura pas. Il ne réfléchissait pas à ses actes. L’humiliation n’a pas engendré l’humilité. Cela a engendré une haine sombre et obsessionnelle. Dean ne l’avait pas seulement battu. Dean l’avait déshabillé devant son monde. Trent sortit son téléphone de sa poche avec des mains tremblantes. Il fit défiler ses contacts, les promoteurs de tournois, les parents, les filles qu’il emmenait dans les bars le week-end. Il s’arrêta sur un nom. Garrett. Garrett n’enseignait pas aux enfants. Garrett tenait un entrepôt de gymnase, dans le secteur industriel de la ville, un endroit avec des clôtures en grillage au lieu de murs rembourrés, où des gars avec des tatouages au visageOS et dossiers criminels ont échangé des dommages cérébraux contre de l’argent dans des combats non autorisés. Garrett était un voyou et il devait une faveur à Trent. Trent appuya sur le numéro et posa le téléphone sur son oreille meurtrie. « Oui », répondit une voix rauque. « C’est Trent », dit-il, la voix rauque. « J’ai un problème. Un gros. J’ai besoin de toi, et j’ai besoin de deux de tes gars les plus lourds ce soir. » « On dirait que tu t’es fait renverser par un camion, beau gosse. Que s’est-il passé ? » « Un vétéran psychopathe est entré dans ma boutique. Il avait un rouleau de pièces de 25 cents dans le poing. Il m’a fait un coup bas devant mes gars », mentit Trent avec aisance, la fabrication alimentant sa colère. « Il se croit intouchable. Je dois lui montrer qu’il ne l’est pas. » Garrett rit, un son rauque et grinçant. « Tu veux qu’on lui casse les jambes, ou tu veux juste qu’il ait peur ? » « Je veux qu’il soit brisé », ricana Trent, fixant le placo vierge. « Je veux qu’il rampe. »
Jeudi après-midi a traîné comme une chaîne rouillée. L’air à l’intérieur du vaste garage en tôle ondulée de la réparation diesel de Miller et Sun était chargé de l’odeur d’huile moteur, d’échappement et d’ozone provenant d’un chalumeau à souder. Dean était allongé sur une liane roulante sous le gigantesque train d’atterrissage d’un semi-remorque Peterbuilt. Ses mains, tachées de graisse de noir, bougeaient avec une précision mécanique, enfonçant un boulon dans le boîtier de la transmission. C’est là que Dean trouvait la paix. Les machines avaient du sens. Si une pièce était cassée, vous la remplaciez. Si une ceinture était desserrée, on la serrait. Il n’y avait ni ego, ni malveillance, juste la physique et le travail forcé. Il glissa hors de sous le camion, attrapant un chiffon de sa poche arrière pour essuyer la sueur et la crasse de son front. Il se redressa, son genou blessé claqueant bruyamment alors qu’il le pliait. C’est à ce moment-là que la lumière des baies ouvertes du garage a été bloquée. Dean s’arrêta. Il ne se leva pas immédiatement. Il resta assis sur le creeper bas, essuyant lentement la graisse de ses doigts. Il regarda vers l’entrée. Trois silhouettes se tenaient dans la large porte de la baie, éclairées par le soleil dur de l’après-midi. Les autres mécaniciens étaient en pause déjeuner. La boutique était pratiquement vide, à part le bourdonnement des énormes ventilateurs près du plafond. Les hommes sont entrés. Au centre se trouvait Trent. Il portait des lunettes de soleil foncées pour cacher ses yeux noircis et un sweat à capuche ample pour dissimuler la rigidité de son torse. Mais l’arrogance était revenue, renforcée par les deux immenses ombres qui l’encadraient. À la gauche de Trent se trouvait Garrett. Il était bâti comme un réfrigérateur, avec une barbe épaisse et non taillée et des oreilles de chou-fleur qui ressemblaient à des morceaux de pâte déformés. À la droite de Trent se trouvait un homme plus jeune, complètement chauve, avec de l’encre tribale qui lui remontait le long du cou et une lourde chaîne de fer pendante à sa ceinture. Ils ne marchaient pas comme des artistes martiaux. Ils marchaient comme des videurs, cherchant une excuse pour casser une clavicule. Trent s’arrêta à trois mètres de l’endroit où Dean était assis. « Tu pensais que c’était fini », dit Trent. Sa voix résonna contre les murs de béton. Il avait l’air de nouveau confiant. La présence de violence à la demande avait regonflé son ego crevé. « Tu pensais pouvoir entrer chez moi, m’embarrasser, et retourner changer l’huile. »
