Dean ne dit pas un mot. Il termina de s’essuyer les mains, plia soigneusement le chiffon sale et le posa sur un plateau à outils à proximité. Il se leva lentement. Il n’adopta pas de posture de combat. Il resta là, vêtu d’une chemise de travail grise tachée de graisse et de bottes à embout d’acier. Il analysa la pièce. Il avait trois lourdes clés à portée de main. Un lourd pied-de-fer en acier reposait contre le pneu du Peterbuilt. La sortie derrière lui menait à la cage des pièces, qui était renforcée par une serrure. « Euh, c’est lui ? » grogna Garrett, la voix dégoulinante de déception. Il détailla Dean de haut en bas, observant les cheveux qui s’amincissaient et la légère courbure de ses épaules. « Tu t’es fait fissurer les côtes par un mécanicien. Jésus, Trent, tu es plus doux que je ne le pensais. » Trent rougit d’un rouge sous ses lunettes de soleil. « Il a eu un tir chanceux avec une arme. Il n’aura pas cette chance aujourd’hui. » Trent pointa un doigt vers Dean. « Tu vas te mettre à genoux tout de suite. Tu vas demander pardon devant la caméra, et ensuite mes gars ici vont t’envoyer à l’hôpital pendant un mois. Si tu te défends, ils te mettront en fauteuil roulant. » Dean regarda Garrett. Puis il regarda l’homme chauve. Il ignora complètement Trent. « Il t’a menti », dit Dean à Garrett. Sa voix était calme, presque apaisante. « Il n’y avait pas d’arme. Je lui ai cassé le nez avec mon front. Je lui ai cassé les côtes avec mon genou. » « Il te paie pour mener un combat qu’il a trop peur de mener lui-même. » Garrett plissa les yeux. La façon décontractée et plate de la violence fit hésiter le grand homme. « Les voyous étaient habitués à la peur. Ils avaient l’habitude que les gens supplient, fassent semblant ou essaient de fuir. Ils n’étaient pas habitués à des hommes qui les regardaient comme s’il s’agissait simplement d’équations mathématiques à résoudre. » « Je me fiche de ce qu’il m’a dit, vieux », dit Garrett en craquant ses jointures épaisses. « Un travail est un travail. Je vais te briser la mâchoire. Essaie de bloquer si tu veux. C’est plus amusant comme ça. » L’homme chauve rit, tendant la main et enroulant la lourde chaîne de fer autour de son poing droit comme un poing américain de fortune. Trent recula d’un pas, croisant les bras sur sa poitrine, un sourire cruel tordant son visage meurtri. « Déchire-le. »
Dean baissa les yeux vers ses mains tachées de graisse. Il prit une longue inspiration lente par le nez. Quatre secondes plus tard, il la tint au centre de sa poitrine. Respiration en boîte. Le béton au-dessus du coffre-fort dans son esprit ne se fissura pas cette fois. Il s’est brisé. La serrure s’est désengagée. La lourde porte en fer s’ouvrit en grand et le monstre que Dean avait passé dix ans à mourir de faim sortit à la lumière. Dean expira par la bouche. Quand il releva les yeux, le père fatigué avait disparu. « D’accord, » murmura Dean. Il se pencha et ramassa le lourd pied-de-levier en acier. L’homme chauve bougea le premier. Il fouetta son bras en un arc horizontal brutal, envoyant la lourde chaîne de fer trancher vers la tempe de Dean. C’était l’ouverture d’un street fighter. Sauvage, télégraphié, comptant entièrement sur la peur et l’élan. Dean ne ressentait pas de peur. Il ressentit la géométrie. Il ne recula pas pour éviter la chaîne. La retraite donne à l’attaquant le temps de se recalibrer. Au lieu de cela, Dean réduisit violemment la distance, s’engageant dans l’arc mortel de l’arme. La chaîne siffla près de l’arrière de la tête de Dean, manquant complètement sa cible. Avant que l’homme chauve ne puisse retrouver son équilibre après le coup manqué, Dean enfonça le lourd pied-de-fer en acier comme une lance. Il ne visait ni la tête ni la poitrine. Il visa le point faible mécanique. Le bord plat et émoussé du levier frappa la encoche sous-claviculaire juste sous la clavicule de l’homme, écrasant le faisceau de nerfs caché sous le muscle. Le bras droit de l’homme chauve s’éteignit instantanément. La chaîne tomba sans danger sur le béton. Il ouvrit la bouche pour crier, mais Dean se retournait déjà. Utilisant le couple de ses hanches, Dean enfonça sa botte de travail à embout d’acier directement sur le côté du genou gauche de l’homme. L’articulation s’inversa avec un bruit humide et lourd qui echOed par-dessus le bourdonnement des ventilateurs du garage. L’homme s’effondra, s’écrasant au sol en un tas emmêlé et hurlant, s’agrippant frénétiquement à sa jambe abîmée. Garrett se figea. Le rictus confiant disparut du visage du grand homme. L’échange entier avait duré moins de deux secondes. Ce n’était pas une bagarre de bar. Ce n’était pas deux types qui s’échangeaient des coups dans un parking. Ce fut un démantèlement systématique. « Vieux fou », grogna Garrett, essayant de masquer sa panique soudaine par le volume. Il baissa le menton, leva ses poings massifs et chargea comme un taureau blessé. Dean laissa tomber le pied-de-levier. Elle résonna bruyamment sur le ciment. Il n’en avait pas besoin. Alors que Garrett fonçait vers lui, lançant un énorme crochet droit en boucle destiné à séparer Dean de sa conscience, Dean baissa son centre de gravité. Il se baissa habilement sous le poing qui balançait. Sa main droite se tendit brusquement, attrapant la clé à poutre lourde et grasse qu’il avait laissée sur son plateau d’outils. D’un mouvement fluide, alors que l’élan de Garrett le portait à côté, Dean enfonça la lourde clé à molette directement dans le tissu mou des côtes flottantes de Garrett, exactement là où il avait frappé Trent la veille, mais avec la densité supplémentaire de l’acier massif. Le souffle de Garrett s’échappa de lui dans un souffle écœurant. Son élan vacilla, sa masse massive se repliant vers l’intérieur. Dean ne s’arrêta pas pour admirer son travail. Il lâcha la clé, attrapa l’arrière du cou épais de Garrett de sa main gauche, et utilisa l’élan descendant du grand homme contre lui. Dean enfonça son genou droit droit dans le visage descendant de Garrett. La collision d’os contre os ressemblait à une boule de bowling tombée. Les yeux de Garrett roulèrent en arrière avant même de toucher le sol. Son corps de trois cents livres s’écrasa sur le sol en béton, complètement mou, une flaque de sang sombre s’accumulant immédiatement sous sa mâchoire mutilée.
