« Essaie de m’arrêter », se moqua la ceinture noire — puis le combattant expérimenté verrouilla silencieusement la porte du dojo

Dean le regarda longuement, lourdement. « D’accord », dit Dean. C’était un murmure, à peine audible par-dessus le bourdonnement du distributeur dans un coin, mais la finalité de ce seul mot était absolue. Dean tourna lentement le dos à Trent. Il commença à marcher vers la porte vitrée. Trent éclata de rire à nouveau. « Oui, continue d’avancer, vieux. Ne reviens pas. Dis à ton gamin qu’il est hors de l’équipe. » Dean atteignit la porte d’entrée. Il ne l’ouvrit pas. Dean se tenait devant la vitre. Il regarda le parking vide et sombre. Le monde extérieur était calme, paisible, totalement ignorant la violence qui allait naître dans la pièce éclairée au néon. Il ne voulait pas de ça. Il ne le voulait vraiment pas. Il avait passé des années à suivre une thérapie, à s’asseoir dans des cliniques VA éclairées par des néons, à apprendre à respirer à travers les souvenirs de la cordite et du cuivre. Il s’était promis de ne plus jamais laisser sortir le monstre. Mais alors qu’il ressentait la douleur fantôme dans son genou, pensant au sang de son fils sur le vinyle bleu, il réalisa quelque chose de fondamental. Certains hommes ne comprennent pas les mots. Certains hommes ne comprennent que les conséquences. Dean leva la main et saisit le lourd verrou en laiton de la porte. Clic. Le son était net, mécanique, définitif.

Dean tendit la main vers l’enseigne en plastique accrochée à la fenêtre. Il la fit passer d’ouvert à fermé. Puis, d’un mouvement lent et délibéré, il leva la main et tira sur les cordons des stores vénitiens, laissant tomber les lourdes lattes en plastique, bloquant la vue depuis la rue. Le dojo était désormais coupé du monde. C’était une boîte scellée. Derrière le comptoir, un des plus jeunes a cessé de rire. « Hé, qu’est-ce qu’il fait ? » Trent f, sa bravade vacillant une fraction de seconde avant que sa colère ne la masque à nouveau. « Qu’est-ce que tu crois faire ? Ouvre cette porte et sors. » Dean se retourna. Il se pencha et commença à délacer ses lourdes bottes de travail. Il les enleva, les posant soigneusement près de la porte. Il enleva son t-shirt gris par-dessus sa tête, le plia lentement, et le posa sur ses bottes. Sous la chemise, le torse de Dean était une carte de tragédie. Il n’était pas bâti comme un bodybuilder. Il avait le noyau épais et dense oUn bûcheron superposé d’une fine couche de graisse fonctionnelle sur des muscles contractés. Mais ce furent les cicatrices qui firent hésiter Trent. Une étoile striée et déchiquetée de tissu cicatriciel se trouvait juste sous la clavicule gauche de Dean. Un coup de travers d’un obus AK-47. Une longue cicatrice chéloïde argentée traversait ses côtes du côté droit. Le résultat d’une bagarre au couteau dans une cabane de boue sans lumière dont Dean rêvait encore.

Dean monta sur le tapis bleu. La posture était complètement différente maintenant. Le père voûté et fatigué était parti. À sa place se tenait un prédateur. Le menton de Dean s’abaissa, protégeant sa gorge. Ses épaules se voûtèrent légèrement, protégeant sa mâchoire. Ses mains se levèrent, non pas dans une garde d’arts martiaux traditionnels, mais ouvertes, paumes tournées vers l’avant, flottant près de sa poitrine. C’était la posture d’un homme qui avait tué de ses mains. « Je te l’avais dit », dit Dean, sa voix dépouillée de toute émotion, plate et morte comme du béton. « Tu as cassé le nez de mon fils. Maintenant, je vais vous donner la leçon que vous faites payer à ces gens. » L’ego de Trent s’enflamma une dernière fois. Il poussa un cri, un ki fort et joueur, et traversa le tapis. Trent a lancé un magnifique centre du droit techniquement parfait. C’était rapide, alimenté par la jeunesse et l’adrénaline. En tournoi, elle aurait marqué des points. Dans une cage, cela aurait fait claquer une mâchoire. Mais Dean ne participait pas à un tournoi. Alors que Trent lançait le coup, Dean ne le bloqua pas. Le blocage est un concept sportif. Le blocage absorbe l’impact. Au lieu de cela, Dean entra dans l’attaque, glissant sa tête d’un pouce vers l’extérieur. Le coup passa par-dessus l’épaule de Dean, effleurant sa peau. Trent perdit instantanément l’équilibre, trop étendu, son élan le portant dans l’espace vide que Dean venait d’occuper. La main droite de Dean fonça en avant comme un piston. Il n’a pas frappé Trent au visage. Il frappa Trent à la gorge avec la palme de sa main. Ce n’était pas un coup fatal, mais l’impact fut d’une précision écœurante. Cela écrasa la trachée de Trent juste assez pour interrompre le flux d’air. Trent s’étouffa, un bruit humide d’étouffement s’échappant de ses lèvres. Ses yeux s’écarquillèrent dans une panique soudaine aveuglante. Il essaya de se retirer, mais Dean était déjà attaché à lui.