Dean attrapa l’arrière du cou de Trent de la main gauche, enfonçant ses doigts profondément dans les muscles à la base du crâne, établissant une cravate prune. De sa main droite, Dean attrapa le poignet droit de Trent, le maintenant au sol. Trent était piégé dans une cabine téléphonique avec un cauchemar. Le ceinture noire tenta de lancer un crochet gauche frénétique, mais il n’y avait pas de place. Dean enfonça violemment son front dans l’arête du nez de Trent. Crunch. Le nez de Trent se brisa, projetant du sang en une fine brume dans l’air. C’était exactement la même blessure qu’il avait infligée à Leo, mais infiniment pire. Les genoux de Trent fléchirent. « Tu n’es plus sur un tapis, » murmura Dean directement à l’oreille de Trent. L’odeur de cuivre était épaisse entre eux. Trent paniqua. Il abandonna toutes ses années d’entraînement, revenant complètement à un animal désespéré et agité. Il essaya de repousser Dean, donnant des coups de pied sauvages. Dean n’a pas combattu la résistance. Il l’a utilisé. Alors que Trent poussait, Dean recula et pivota brusquement, tirant le poids de Trent vers l’avant et balayant sa jambe avant d’un coup brutal et brutal qui lui fit vibrer les os. Trent s’envola, son corps lourd s’écrasant sur le tatami dans un bruit sourd qui fit trembler les miroirs du mur. Avant même que Trent ne puisse réaliser l’impact, Dean laissa tomber tout son poids, enfonçant directement son genou gauche enNto les côtes flottantes de Trent. Un claquement sec et humide résonna dans la pièce. Deux côtes se fracturèrent instantanément. Trent laissa échapper un cri aigu et mince de pure agonie. Ce n’était pas le cri d’un combattant. C’était le cri d’un homme réalisant sa propre mortalité. Il se retourna sur le côté, toussant, crachant du sang et de la salive sur le tapis, se tenant la poitrine.
Près du comptoir, les deux hommes plus jeunes étaient figés. Les boissons énergisantes dans leurs mains étaient devenues lourdes. L’un d’eux fit un demi-pas en avant. Dean ne se leva même pas. Il tourna simplement la tête et les regarda. Ses yeux étaient complètement noirs, dépourvus de toute humanité. « Fais un pas de plus », dit doucement Dean. « Et tu ne sors pas d’ici. » Le jeune homme s’arrêta. Il ne s’est pas arrêté comme ça. Il recula. Ses mains se levèrent en signe de reddition. La terreur pure effaça la couleur de son visage. Dean reporta son attention sur Trent. La ceinture noire sanglotait maintenant, un son pathétique et brisé, peinant à aspirer de l’air dans ses poumons meurtris. Dean se pencha, attrapa Trent par le col de sa chemise de sport noire et le souleva en position assise. Les yeux de Trent étaient gonflés. Son nez s’aplatissait et coulait sans cesse. Il ne pouvait pas soutenir le contact visuel. L’arrogance avait disparu, complètement brûlée par une réalité qu’il n’avait jamais réellement affrontée. « Regarde-moi », ordonna Dean. Trent releva lentement la tête, tremblant de façon incontrôlable. « C’est de la violence », dit Dean, sa voix basse et terrifiante. « C’est moche. Ce n’est pas un jeu. Ce n’est pas un trophée sur une étagère. Quand tu blesses des personnes plus faibles que toi, tu invites cela dans ta vie. Tu comprends ? » Trent ne pouvait pas parler. Il hocha simplement la tête, d’un geste saccadé et terrifié. « Demain », dit Dean, se penchant si près que Trent pouvait sentir la chaleur émaner de sa poitrine marquée. « Vous vous tiendrez devant cette classe. Tu vas t’excuser auprès de mon fils. Tu leur diras que tu as eu tort et que tu manques de discipline. Et si jamais j’entends que tu as encore mis la main sur un enfant par colère, je reviendrai et je ne m’arrêterai pas à tes côtes. »
Dean lâcha la chemise. Trent s’effondra de nouveau sur le tapis, un tas haletant et brisé. Dean se leva. Sa respiration était parfaitement normale. Son rythme cardiaque n’avait à peine accéléré. Il retourna à la porte, ramassa sa chemise pliée et la passa sur son torse marqué de cicatrices. Il s’assit par terre, laca ses lourdes bottes de travail et se leva. Il ne se retourna pas en déverrouillant le verrou. Le clic sec résonna fort dans la pièce silencieuse. Dean sortit dans l’air frais de la nuit, laissant le monstre enfermé dans la salle de sport, et monta dans son camion pour aller voir son fils.
L’odeur du café noir et du pain grillé brûlé emplissait la petite cuisine. La lumière du soleil traversait les stores, projetant des lignes géométriques dures sur le sol en linoléum. Dean se tenait au comptoir, une tasse à la main, regardant les particules de poussière flotter dans l’air. Ses jointures étaient légèrement enflées, une douleur sourde palpitant dans sa main droite. Il ne les a pas mis de glace. La douleur était un mécanisme d’ancrage, un rappel que la porte du coffre était entrouverte, et qu’il devait s’appuyer de tout son poids dessus pour la fermer. Des pas traînaient dans le couloir. Leo entra dans la cuisine. Il ressemblait à une victime d’accident de voiture. La peau sous ses deux yeux était devenue d’un violet maladif, gonflant vers l’extérieur. Son nez était bourré de coton, collé à plat sur ses joues par le médecin des urgences qu’ils avaient vu à minuit. Il avait l’air petit, vaincu.
