« Je veux que tu ne te dégages. »
André regarda le liquide.
Puis retour à Wade.
« Non. »
Ce seul mot choqua tout le monde.
Wade descendit complètement du chariot.
« Tu es sérieux ? »
Les mains d’André tremblaient.
Mais ses pieds ne bougeaient pas.
« Je préfère me faire virer que de te voir conduire ce truc avant que quelqu’un ne le vérifie. »
Le superviseur de la sécurité se dirigea vers lui.
Puis une voix retentit du tunnel.
« Ne touche pas à ce chariot. »
Tout le monde se retourna.
Thomas Grant courait vers eux.
Thomas était le mécanicien principal du stade à Harbor Field.
Il avait cinquante-huit ans, épaules épaisses, cheveux gris, de la graisse permanente sous les ongles, et la réputation d’un homme capable de réparer tout, d’un moteur de cage de frappe cassé à un ascenseur de stade.
Il portait une lampe torche et un petit sac à outils.
« Qui a déplacé ça ? »
Le chauffeur leva la main.
« Je l’ai sorti de la baie. »
« Depuis ce temps-là ? »
Personne n’a répondu.
Thomas s’accroupit près de la barre.
Son expression changea immédiatement.
« Coupe le contact. »
« C’est éteint », dit le chauffeur.
« Clé terminée. »
Le chauffeur l’a retiré.
Thomas regarda André.
« Tu touches à quelque chose ? »
« Non, monsieur. »
« Tu le sens ? »
André acquiesça.
Thomas faillit sourire.
« Bon nez. »
Wade croisa les bras.
« On peut faire vite ? »
Thomas ne le regarda pas.
« Non. »
Wade cligna des yeux.
Thomas enfila des gants.
Puis il s’abaissa sur le béton et glissa sous l’avant du chariot.
Les gens qui avaient ri cessèrent de parler.
Le tunnel devint si silencieux qu’André entendit les fans entrer dans le stade au-dessus d’eux.
Thomas déplaça lentement sa lampe torche sous le cadre.
Il s’arrêta près de l’essieu avant.
« Tout le monde, reculez. »
Wade regarda Brett Nolan.
« Qu’y a-t-il ? »
Thomas ne répondit pas.
Il suivit le liquide qui fuyait d’un doigt ganté.
Puis il plongea la main plus profondément sous la charrette.
Une minute passa.
Puis un autre.
Quand Thomas se retira enfin, il tenait un petit raccord métallique.
Il se redressa.
Son visage n’était plus seulement inquiet.
C’était en colère.
« Ne touche pas au contact. »
La main de Wade, qui s’était dirigée vers la clé suspendue aux doigts du conducteur, s’arrêta.
« Que s’est-il passé ? »
Thomas brandit l’essayage.
« Ça ne devrait pas être lâche. »
« Les choses vibrent. »
Thomas regarda Wade.
« Ça n’a pas vibré en un air libre. »
Il tourna le robinet sous la lumière du tunnel.
De nouvelles rayures entouraient les bords.
Marques d’outils.
Propre.
Récent.
Thomas regarda vers la soute d’équipement.
Puis vers la caméra de sécurité installée au-dessus de la porte du tunnel.
« Qui a eu accès à cette zone ce matin ? »
répondit le responsable du matériel.
« Moi. Nolan. Carl des opérations du stade. Theo de la maintenance des chariots. »
Thomas regarda autour de lui.
« Quatre ? »
« Quatre. »
« Et le journal de bord ? »
« Ça devrait le montrer à tout le monde. »
Thomas se leva lentement.
Le raccord resta dans sa main.
Il regarda Wade.
Puis chez le superviseur de la sécurité.
« Verrouillez le tunnel. »
Le superviseur fronça les sourcils.
« Quoi ? »
« Fermez les deux portes de service. »
Thomas pointa la caméra.
« Et appelle le contrôle de sécurité du stade. »
L’irritation de Wade disparut enfin.
La voix de Thomas devint plus froide.
« La personne qui a touché ça est toujours à l’intérieur du stade. »
Les portes de service se fermèrent avant que quiconque n’explique quoi que ce soit aux joueurs.
La nouvelle s’est répandue quand même.
En quelques minutes, la zone des chariots était bondée de sécurité, du personnel des opérations et de deux représentants du bureau de l’équipe.
André se tenait contre le mur, tenant le même seau de balles de baseball.
Personne ne lui avait dit s’il avait le droit de partir.
Personne ne s’était excusé non plus.
Wade Mercer était assis sur une mallette d’équipement.
Il n’avait plus l’air amusé.
Thomas travaillait à côté de la charrette avec un autre mécanicien.
Après plusieurs minutes, Thomas s’est adressé à la chef de la sécurité, Linda Carver.
« Ce raccord contrôle une partie du système de freinage hydraulique avant. »
Linda fronça les sourcils.
« Que se passe-t-il si ça échoue ? »
« Ça dépend quand. »
« Au pire des cas ? »
Thomas regarda vers la rampe en béton menant du tunnel vers l’entrée du champ.
« Le chariot perd la pression de freinage. »
Linda le fixa.
« Sur cette pente ? »
« Oui. »
Wade se leva.
« À quelle vitesse ? »
Thomas ignora la question un instant.
« Ça suffit. »
C’était tout ce qu’il avait à dire.
Le chariot était petit.
Ce n’était pas une voiture de course.
Mais avec plusieurs adultes à bord, descendant une pente dans un tunnel étroit en béton, une défaillance des freins aurait pu provoquer un grave accident.
Wade regarda Andre.
Pour la première fois, il n’y avait aucune arrogance dans son expression.
Seulement des calculs.
Il imaginait ce que tout le monde imaginait.
Le chariot qui roule.
Le conducteur appuie sur le frein.
Rien ne se passe.
Mur en béton devant.
Wade se frotta la mâchoire.
Thomas se tourna vers Linda.
« Quelqu’un ne l’a pas juste desserrée. »
« Comment tu sais ? »
« Motif d’outils. »
Il brandit l’essayage.
« Les bords sont frais. Quelqu’un a utilisé une clé réglable ou de petits verrous de canaux. »
Linda demanda : « Un ouvrier de maintenance aurait-il pu laisser ça par accident ? »
